18 de diciembre de 2010

La vida que sueño


Esta noche he soñado desnudo
entre cientos de sábanas negras,
con laderas frías, sin escudos;
mis deseos, las mudas cadenas.

En el viaje desde mis adentros
he disfrutado de verdes hieles,
afanándose en trepar los cercos
desde mi aliento a las altas redes.

Cabizbajo me desemperezo
de la vida en vagones soñada,
donde no alcanzo el alto cerezo
de mi alma viviendo sofocada.

Batalla mi vida, la de anhelos,
la que siempre deseé alcanzar,
que cuando la sopeso con celo
me dice: adiós altanero azar.

27 de noviembre de 2010

Nostalgias


Y pasa el tiempo, el que no demora
en granos  de arena su constancia,
el de las hojas caducas sembrando mi cielo,
el de azúcar y amargo caramelo.

Pero todo prescribe en tierra seca,
ruda de nostalgias, acosada de anhelos,
de esperanzas encontradas, y otras;
desechadas por oxidados anzuelos.

20 de noviembre de 2010

Amapolas


Y cada ola me hiere
dando y rezumbando donde más duele,
en la agonía de mi vida
que por dicha no termina

La amapola me hace suya
abre su vientre a mi postura
cuando el árbol farfulla
dando al fuego su hermosura

Olores de lejanía, de siempre,
que por no estar aquí
permanecen como simiente
dando vida a mi adalid

No gires tu perfil,
mírame fehaciente
igual que el sol poniente
antes de la luna febril

Salta amiga comba
con ritmos de rojas coletas
que tras tus dulces tretas
no recuerdo ni mi sombra

Porque he perdido la noche,
la que funde amores
en más de mil colores
de almas, genios y reproches

6 de noviembre de 2010

Autorretrato

Fabián Galdamez

Una lágrima se contrae dentro de los caminos de mi vida. La ira, el desasosiego y la niebla rumian. Miro de soslayo la vida vivida y proclamo: vida perdida.

En el paseo temeroso por las estrías del destino, diversos enfoques matizan mi pintura.

Mientras, a la espera de que el lienzo germine un próspero tapiz, los óleos de mis arrugas en ocres se solidifican. Trazos derrumbados, pasteles salados y rígidos pliegues enmarcan la obra inacabada.

Obra de mi vida, obra olvidada. Seguro, de eso estoy que no quedará perenne, pues la pinacoteca de este teatro sólo admite colores de brillantez.

26 de octubre de 2010

Versos labrados



Versos desangrados mi tierra nutre,
desmembrados en lianas despeinadas
queriendo emerger de la densa sombra
muriendo al saber que se desvanecen.

Gallardos, afluentes de mi camino
agotando la vida su destino.
Rotos, quebrados de razones secas
siendo jornaleros de mis arados.

Repican las cantinelas tostadas
de trigo, vides, óleos soleados,
con yerma siega labrada ya suda,
arreo de buey, empuje labrado.

Sazona pues mi siembra sin emboque,
dando respuesta a la amarga avidez
de un sentimiento jamás satisfecho
tras el jugoso aroma de tus lomas.

22 de octubre de 2010

Una maravilla de hormigas


Si los seres humanos viviésemos la vida como lo hacen las hormigas, seguramente no existiría en el mundo muchas de las desdichas que nos rodean y no queremos ver.


El Museo de Historia Natural de Londres y la revista Wildlife de la BBC han entregado los galardones anuales a las mejores fotografías de naturaleza del año. El premio Veolia de fotografía 2010 ha sido para 'Una maravilla de hormigas', del fotógrafo húngaro Bence Máté.

20 de octubre de 2010

La métrica me vigila



La métrica me vigila y me cerca,
y mía es la decisión de evadirme
de los estrechos lazos de su reja
o navegar en su navío firme.

Dorados los barrotes enclavados
harán de jaula o blanco minarete;
o vistas desde aquel balcón alzado
o engendros desde el gélido grillete.
 
Dice Wikipedia:
 
El verso libre es la forma de expresión poética que se caracteriza por su alejamiento intencionado de las pautas de rima y metro que predominaron en la poesía europea hasta finales del siglo XX.

El verso libre nace en la segunda mitad del siglo XIX como alternativa a las formas métricas consagradas por la tradición, como el soneto y la décima. El primer poeta notable que lo practica es Walt Whitman.

Asistimos ahora a un espectáculo verdaderamente extraordinario, único, en la historia de la poesía: cada poeta puede esconderse en su retiro para tocar con su propia flauta las tonadillas que le gustan; por primera vez, desde siempre, los poetas no cantan atados al atril. Hasta ahora –estará usted de acuerdo- era preciso el acompañamiento de los grandes órganos de la métrica oficial. ¡Pues bien! Los hemos tocado en demasía, y nos hemos cansado de ellos.

Stéphane Mallarmé

En la concepción simbolista, el verso libre no supone una pérdida de la musicalidad del poema, sino un enriquecimiento de la misma, al preferirse el ritmo sutil y complejo al compás monótono del verso tradicional.

Si en el verso hay música, mi preferencia se orientó hacia la «música callada» del mismo.

Luis Cernuda

En la poesía española, el verso libre cobra por primera vez importancia en el Diario de un poeta recién casado de Juan Ramón Jiménez. A partir de entonces, se consolida como forma de expresión común en la generación del 27 y siguientes.

Hay otras opiniones. Las reticencias contra el verso libre de autores como Antonio Machado y Agustín García Calvo se centran en dos aspectos:

    * con demasiada frecuencia, se llama verso libre a lo que no es sino prosa presentada visualmente de forma equívoca.

    * la libertad a la que alude el término no debe entenderse como despreocupación de la musicalidad, que es condición constitutiva del verso. Es célebre la advertencia en este sentido de Machado:

    Verso libre, verso libre,
    líbrate mejor del verso
    cuando te esclavice.


¿Y tú qué opinas?


16 de octubre de 2010

El monstruo apestoso



En esta ocasión quiero compartir con vosotros un cuento que ha escrito mi hijo de ocho años. Me dijo que quería que lo pusiese en internet igual que las palabras que yo junto. Evidentemente lo he estructurado mínimamente y he arreglado algunas faltas de ortografía intentando respetar la esencia original, pero lo importante es el cuento (no sé cuántas veces nombra a Pedro). Espero que os guste y lo valoréis con la imaginación de un niño.

Una vez un niño y su pandilla estaban jugando al escondite, pero de pronto el niño Pedro se cayó en un hoyo. Pedro se puso a gritar: ¡socorro!-me he quedado encerrado-¡socorro!
Aunque gritase, no le oía nadie porque el hoyo era muy hondo.
Después, Pedro se dio cuenta de que había una salida, dijo Pedro asombrado-¡qué bonito es este mundo! Pedro se quedó boquiabierto. ¡Las flores hablaban, los elefantes eran multicolores y los habitantes eran enanitos!
¡Era un mundo fantástico! Pedro se quedó con la boca abierta, quería cerrarla pero no podía por la emoción.
Pedro se puso a investigar, tenía mucho que hacer si quería volver con sus amigos y con sus padres. Pedro se dio cuenta de que no paraban de tocarle las piernas. Pedro contestó-¿qué quieres enanito?, ven conmigo, te quiere ver nuestro rey-dijo el enanito. ¿Para qué? Te lo contaré después.
En la mansión del rey, Pedro preguntó: ¿Me necesitabas rey Carlos? Sí, te necesitamos para luchar contra el Monstruo Apestoso. ¿Pero para qué me quiere a mí? Yo soy un niño normal. Porque eres lo suficientemente alto para quitarle la corona. Si tú le quitas la corona al monstruo nosotros te daremos la libertad. Hecho.
En la cueva del monstruo Pedro dijo ¡huele a basura!, se quejaba Pedro. Pedro entró en la cueva y dijo el monstruo: ¡¡qué quieres!! Y dijo Pedro temblando-Po…por favor, ¿me puede dar la corona?
¡¡¡No!!!, ni hoy ni nunca.
El monstruo hizo un muro de piedra para separar a los gnomos para que no le volvieran a molestar.
Pedro le quitó la corona al monstruo sin que se diera cuenta, para que así el monstruo, no le pudiera quitar la corona otra vez. El monstruo, cuando acabó de poner el muro se dio cuenta de que la corona estaba en el otro lado del muro y grito ¡¡¡noooo!!!

Jorge Sempere


8 de octubre de 2010

Tu pueblo el mío


Tu pueblo el mío;
diferencias inventadas
de una  misma carne
en una misma tierra.

Pueblos que respiran
similar aire,
igual pena,
parejo canto.

El que no quiera verlo
ciego está de ego,
de temor y velo
frío cual hielo.

2 de octubre de 2010

Rebaños



Sí,
aquí estamos ahora
con sentidos, anhelos y sueños.
¿Por qué caminamos siguiendo un sendero
eligiendo lo que otros ya decidieron?

Hermano, levanta la mirada,
observa, llénate de luz.
No somos lo que queremos.
Gírate, vira, recorre tu camino,
tú, sólo tú eres tu dueño.

Elige, decide, opta,
no te dejes llevar,
porque éste es tu pasaje,
y tú eres el patrón de tu destino,
no el siervo del ovino.


25 de septiembre de 2010

El buzón



Todos los días se acercaba al buzón a comprobar si la carta había llegado. Cada mañana, nada más abrir los ojos, su primer pensamiento era saber si la barriga del viejo cilindro metálico tendría algo con lo que espantar el hambre.

Se incorporó en la cama, buscó a tientas las descosidas zapatillas de paño, y acomodándoselas en sus pies con ritmo sosegado, lanzó un suspiro que hizo volar las cartas desperdigadas de la mesilla. Se acercó al pequeño espejo que le desafiaba desde la pared y observó, sin mucho interés, su rostro que hacía de autorretrato en el museo de su habitación. Las canas revueltas coronaban sus sienes y la espinosa barba le servía para ahuyentar el picor de sus manos. Mientras sacaba la lengua, no sentía que se burlaba a sí mismo, sino que viéndose de tal guisa, se daba cuenta de que su vida no le llevaba a ningún lado.

19 de septiembre de 2010

Hoy me debo a ti



Hoy me debo a ti.
La brisa huele a mar
y apetece el sabor
de tus frutos encarnados.

Mira la ausencia:
se desvanece, tenue…
La vida resurge,
la savia decanta.

Árbol florado, preñado
de frutos rosados
que lamo con ansia
de tus pechos cebados.

La vida me mira,
me reta en algarabía,
de plena; respira
resucitada en orgía

Hoy me apetece, sí
saciar mi bocado
hoy eres mía
lisonja, mi halago.

Negrura no existe.
De luz empapado
la canción triste
por fin ha acabado

Ahora, disfruto el instante.
El alba traerá otro,
pero éste me lo quedo;
el que yo libre abrazo.

4 de septiembre de 2010

¿Quién robó mi niñez?



Cuando ya no olían las flores,
y la hierba se canelaba,
el agua se posó oscura
y la cometa cesó su volar.

Cuando madre quebró su sonrisa,
la calle mató mi patio,
y áspera limaba el hambre,
se me abrió la herida.

Apareciose la llaga de la vida
repicando sus nanas en elegías,
blanqueando las sienes de añoranza
tejiendo mortaja en camastro.

Dadme fuerte abrazo
hijos, niños de mis niños
hacedme saber con guiños
que corta la vida prospera.

Y yo me pregunto:
¿quién robó mi niñez?

23 de agosto de 2010

Puede cantar el viento



Puede cantar el viento tañendo ramas de olivo,
romper la aurora
y, con un pequeño descuido
atraparnos mezclados en tu alcoba.

Puede tu sonrisa borrar mis ojos,
tus dedos vestidos de manojos
anudar la fría horca
y apagar el aliento en mi boca.

Puede que todo valga lo abonado,
pues conforme se acerca el silencio
sólo existe tu collado.

8 de agosto de 2010

Indigna agonía



Mientras me robas la sangre secándome el alma,
te atreves a lanzarme un guiño
abriendo ventanas donde sólo había tapia.

Y todo lo que estaba ahogado, 
anegado, cansado... parece ventear de nuevo
como el último suspiro al que poder aferrarme.

Indigna agonía de amor
que te arropa
para dejarme postrado en mi cadalso.


Photo: Yvette 05-03 copyright max conrad

25 de julio de 2010

El jardín de mis paseos



En el jardín de mis paseos,
ando febril contemplando los frutales
donde gajos encarnados
descosen mis fútiles modales.

Me sacio de tus pechos,
esos en bombones guindados,
mordisqueo areolas hojaldradas,
y suspirando, amaso el cálido bizcocho.

Voy danzando y cantando,
sonriendo en la verbena de sentidos,
paladeando la loma de tu espalda
pecosa de almendras tallada.

Funde el caramelo en medialunas,
la nalgada nace en mi delirio,
manando del horno dulce lava
textura del laberinto de tu carne.

Es tu cuerpo mi dehesa;
donde pastan mis deseos,
repican mis campanas
y tiemblan mis cimientos.

8 de julio de 2010

Sólo quiero decirte


Las arenas del tiempo me secan la voz, y la imposibilidad de revelarte los deseos que me consumen me deposita en la inconsciencia. La distancia infranqueable que nos precipita arrastra a la sin razón.

No pretendo la alegría perpetua de mis labios ni el dulzor de tus zarandeos en mi lengua. Tan sólo, cada mil días, sentirme vivo y descubrir que la brizna es verde, el mar azul y que mi tiempo se acaba.

Sé noria de mis pálpitos, puente de mis ríos, doma de mi bravura.

Eres canela de mis ramas, sarmiento de noche, luz de mi alborada.

Recrea pues tu sonrisa, rocío de mi monte…

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5 de julio de 2010

Tinnitus


No reposo en mi lecho.
Los ecos de tus noches acuden a mí.
Sonidos suspirados me envuelven
y fragancias azucaradas me empalagan.

Las voces no emitidas envuelven los sentidos
de gritos de arpías gimiendo
que receptores embaucados recaudan
en taquillas caducas.

Tinnitus: Es el término médico para el hecho de "escuchar" ruidos en los oídos cuando no hay una fuente sonora externa.


1 de julio de 2010

Conversaciones con Dante I


Dante

-No sé, pero a veces no paro de pensarlo. ¿Alguna vez te has preguntado quién eres?. Y, más importante aún: ¿adónde vas?.

Caronte

-No, si tengo alguna duda miro en mi DNI. Siempre voy “palante”, puede que más o menos ladeado, pero al fin y al cabo me muevo. Eso sí, de vez en cuando, me paro en la terraza del bar de Solón a tomar unas cañitas.

Dante

-Caronte, a veces me cansas con tu simpleza...

Caronte

-Pues vente para el bar. En la terraza, con la que cae, se está que no veas...

25 de junio de 2010

 © martyna adela d. 2009, copyright deviantART


Una mirada es más profunda si la guías tú
Una sonrisa es más curva si la modulas tú
Una lágrima es más densa si la provocas tú

Una caricia tensa mis sentidos si la forjas tú
Un perfume es más liviano si lo exhalas tú
La muerte es placentera si la decides tú

(Para Carmeliu)


Por causas ajenas a mi voluntad no he podido pasear por la blogosfera en estos últimos días.
Un abrazo

12 de junio de 2010

El telón de la tragedia




Hoy me he levantado y no he encontrado mi destino.
Me he incorporado y no estaba despierto;
el gorrión cantaba, la vida seguía.
Hoy se ha abierto el telón de la tragedia.

Hoy he descubierto los mundos paralelos,
los que giran en tiovivos de colores,
los que planean en aviones oxidados,
los míos que se pilotan automáticos.

Hoy he vuelto a nacer en praderas extrañas,
las vacas devoraban lobos y los sapos pastaban,
los molinos volteaban el sonido de la luz
y las cigüeñas anidaban en semáforos rojos.

Hoy me he dado cuenta que no soy yo,
que es el mundo el que me hace,
el que se deshace por mi mano,
que soy lo que piso y me hace lo que amo.

4 de junio de 2010

Mi capitana

 Cuadro de Hebe Alioto


Amanece entre jirones
el cuerpo desnudo,
un alma al viento
asoma a la vida
en el lecho materno.

Gira franca la fortuna,
hallada un día
en busca de su suerte,
blanda en futuro
marcada en la muerte.

No llores carne trémula,
estás tallada libre
nova para la causa,
por el destino venido
del reloj que te pausa.

Paños de algodón,
guías de los sueños
que el ángel  crea
con suavidad de bridas
y esquivo forcejea.

Inicio del drama
del cuento de noche
que llanto regurgita
de blanca nota
y de amanecer grita.

Con el primero del alba,
blandea la señera
del honor escudado,
mientras la espera
de un varón deseado
damisela genera.

Llantos repicados
en cleros domados
de campanas y laureles,
con panes consagrados
de trigo y negros claveles.

El pueblo brama
de cantos asonantes
en los baldíos campos,
y los lebreles aúllan
los lacrados salmos.

Oh señora mía,
que aunque no deseada
en tierras almenadas,
dispondrás la compañía
del reino, mi capitana.

28 de mayo de 2010

La noche me trajo a ti



La noche me trajo a ti
cuando el relente hizo río,
el frío punzante espuela,
y tu carne fue camino.

La noche me trajo a ti
cuando moría en sigilo,
ahogado en oscuridad
y tus rizos eran fronda.  

La noche me trajo a ti
cuando no existía nada,
la nada me tragaba y
tu universo fue mi tierra.


22 de mayo de 2010

Deambulados


Una escultura de carne marchita
dibuja una rama al viento y se retuerce
masacrada por los nudillos de la vida.
Perdida, entonces se vence.

Mejillas acartonadas calientan su calavera,
los bastones astillados encallecen los hados.
Roídos, los ganchillos grises pintan las aceras
alimentándose de sus pies deambulados.

Las cremas de vapor matan sus sentidos,
dormidas madreselvas ciegan los paisajes
agrestes, en los balcones aburridos
ocultos por muros opacos de cambalaches.

Puertos oscuros de luces deshojadas
ahogan las ramblas de ríos maldecidos
de sonrisas ciegas y varadas,
de carmines y folklores malnacidos.

Y en la otra orilla, mecidas por guantes de seda,
las bienllegadas almas brillan metálicas,
incoloras de sabor en sus albuferas
viviendo en jardines con candilejas mecánicas.

Unos viven, otros resbalan
Unos crecen, otros maduran
Unos mueren, otros se pudren.

14 de mayo de 2010

Instrumento de pasión


(Por soleá )

Temblores anudados de fervor, hacen de tu vientre
manantial que gime llantos y alegrías.

Déjame vagar por las riendas de tu mástil
para fundirme en el latir de tu corazón,
saciarme del perfume de tus tablas y
cegarme en el nácar de tus peldaños.

Y así, morir con los pulsos que retozan
en mis sienes cuando tus ecos calan mi razón.

Vergüenza de mi España


Sí, no creí que iban a llegar tan lejos pero lo han hecho: el CGPJ ha suspendido a Garzón. No tengo palabras...estoy muy indignado.

10 de mayo de 2010

Juguetes rotos


Abro la caja de los sueños y encuentro juguetes rotos,
sobre la pared se cuelga mi tiempo con ritmo desafinado,
los pies soportan frío azul, el juicio hecho añicos tapiza el suelo.
Y se oyen cantigas de limón, ácidas de azufre, riéndose a borbotones,
enmarcadas en lienzos acicalados en óleo.

Noche fundida, apagada, noche de mis noches ocres.
Letras rotas en oscuros encajes de enlodados polvos
duermen en mesillas carcomidas por el olvido.
Sueños esbozados, ahora diluidos y atragantados.
Soledades, barrotes descarnados limitan los paseos.

Cacerías de luces en vacías cuencas veladas de telares.
Tanteos, vaivenes de única dirección,
vueltas sin retorno en puentes que se extravían nada más lanzarse,
escaleras que bostezan sin peldaños y hojas de parra
que cubren los exiguos broches de autores inconclusos.

Incapaz de alzarme, busco asidero y topo empuñaduras de aire.
Entonces, se deshacen los lazos carmíneos de la dádiva,
tu presente es la nada y yo soy dado por carne yerta.
Y en los pasillos se vislumbran corredores de parca...
cuando el fin comienza todo ha acabado.

7 de mayo de 2010

Original y copia


La belleza no se etiqueta.
La belleza no tiene nombre.
La belleza no es propiedad de nadie, es patrimonio de todos.
La belleza no necesita ser original, es única en sí misma.

2 de mayo de 2010

Igual que la lluvia de primavera


Igual que la lluvia de primavera
abraza la tierra yerma y desolada,
engendrando olores en algarabía,
dibujando tintes en toboganes aéreos,
alumbrando sabores con osadía…

Igual,

tu viento arrecia mis velas vacantes
enervando la savia de mis ríos,
y bailando al desliz de tus encajes,
tu boca subyuga mis labios sabrosa
alimentando mis madrigales.

26 de abril de 2010

Desde la distancia


Recuerdo aquellos años con una pequeña sonrisa en mis labios. Aquellos tiempos en los que la única preocupación era qué hacer para liberar la energía que crecía dentro.

No olvido las riñas por el balón, las heridas en el pecho abiertas por la burla, pues la coraza era todavía esponjosa o simplemente no se llevaba... se vivía a pecho descubierto. Todos éramos más frágiles, más cristalinos, más inocentes, pero con una gran capacidad de cicatrización.

Tampoco borro la primera pelea, la sangre vertida en el suelo, el miedo escénico, la vergüenza pública, la herida causada al amigo, el perdón indudable; las batallas de infantes por un territorio de amistad, el amigo del alma, el enemigo a la espalda; el futuro virgen abierto a mi antojo, la posibilidad de elegir, la capacidad de navegar en sueños sin fronteras.

Pero sobre todo añoro los amores de inocencia: la conquista de la niña de mis ojos, las princesas inalcanzables que sólo se rozan en los sueños imberbes; mi primer no, mi primer sí; el rocío de sus labios, el olor de su pelo; la tensión de su cuello, el temblor de las manos, nuestro vello rasgando el cielo. ¡Oh!, el rubor ante el nacimiento de sus pechos, el surgir de la mujer en forma de niña, su picardía aplastando mi inocencia; el brotar de mi bozo, el hallazgo del bálano, el alzamiento de mi estandarte, el derrame de mi ser.

Recuerdos que me traen a lo que soy, y echando la vista atrás me rememoro trotando las sendas que peinaban los afables prados, los sencillos y coloreados, ahora abruptos y secos, donde la cita con el candor se halla en contados oasis que me sostienen cuando la desazón toca mi puerta.

24 de abril de 2010

Serrat evoca a Miguel Hernández


Ayer viernes tuve la oportunidad de asistir al concierto de Joan Manuel Serrat en el Palau dels Esports de Elche. Con éste, se inauguraba la gira que el cantante catalán dedicará en exclusiva al poeta Miguel Hernández, coincidiendo con el centenario del nacimiento del poeta de Orihuela (Alicante).

Serrat, con su nuevo álbum, “Hijo de la luz y de la sombra", retoma la exquisita costumbre de vestir de música las letras de poetas como ya lo hizo en 1969 con Antonio Machado y en 1972 con el propio Hernández.

El recital de ayer fue un emotivo renacer del “poeta del pueblo”. Un sonido excelente junto con el montaje de luces e imágenes que acompañaban a los textos en cada una de las canciones, creó un ambiente emocionante donde la pasión de Serrat (que está de maravilla tras su operación de pulmón de apenas mes y medio) nos levantó a todos de nuestros asientos. Serrat comenzó y terminó el concierto de tirón, recitando algunos versos del poeta cada tres o cuatro canciones. Nos dio las buenas noches tras acabar el último tema y ante la petición por parte de los asistentes de que cantase alguna canción suya, Joan Manuel expuso que no sería justo bajar el nivel de la gala y que el concierto era un monográfico donde el único protagonista era Miguel Hernández.
 
Me sorprendió el estado físico de Serrat, fue creciendo poco a poco durante la velada, y la energía que transmitió fue abrasadora. El caudal de voz lo mantiene a la perfección, así como su saber estar sobre las tablas.

En fin, tan sólo quería transmitir lo bien que me lo pasé ayer. Si la poesía de Miguel Hernández es hermosa, recitada y adornada con melodías, se te clava con más fuerza en el corazón.

Gracias Serrat.

Para muestra un botón:
 

El poema original de Miguel Hernández:

He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.

Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de, mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mi dando saltos
de cierva concebida.

Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.

Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.

Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.

Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mi como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.

Escríbeme a la lucha siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo.
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.

Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.

Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano.
Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.

Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas,
recorres un camino de besos implacables.

Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.

21 de abril de 2010

Maestro Chaplin


El gran dictador es una película escrita, protagonizada y dirigida por Charles Chaplin en 1940 que se suma a otras geniales creaciones que realizó a lo largo de su carrera. Es una sátira del fascismo, y en particular de Adolf Hitler y su Nacionalsocialismo. Si no habéis tenido la oportunidad de verla os la recomiendo. Aquí os dejo un fragmento maravilloso en el que se muestra la maestría del autor combinando todos los ingredientes necesarios para crear una escena sublime.

Que lo disfrutéis.

15 de abril de 2010

Idilio


Hoy he hablado contigo
Mirándote a la cara,
Mirándote a los ojos.

Y a cada pregunta, un suspiro;
A cada mueca, un latido.
Me has arrebatado la fatiga
Embriagando todos mis sentidos.

Ahora, no discutas conmigo mar embravecido,
Permite a las olas que perfilen tus caderas,
Que empapen la roca desnuda
Floreándola de algas,
Engalanándola de caracolas.

Porque vida envuelves a tropel
Con miles de partos llorando
Regalando latidos de espuma
Desde tus entrañas hasta mis encantos.

Y dime por qué has encandilado la luna
Cautivando su vanidad sobre tu espalda
Ahogándola, quebrando su cordura,
Apagando la blanca guirnalda.

Libérala de los espejos de tu noche
No prendas en llamas mis celos
Traicionando nuestras íntimas veladas
Plenas y siempre vacías de reproches.

Sólo quiero gozar tus misterios
Escondidos en la rizada marea,
En los inmensos campos trinados
De cánticos de piedra contra piedra.

Acabemos pues nuestra ronda
Con las primeras luces del alba,
Muriendo en rayos ensangrentados
Entonando roces en salvas.

A continuación os propongo una conocida melodía que siempre me recuerda mi amor por el mar. Ella me transporta hacia su fuerza y su romance.

8 de abril de 2010

Oda a la derrota


Etílico vaho por la puerta asoma
No es mal presagio sino doma
De un caballero rancio y mal parado
Que regresa de batalla en páramo.

No muestra  apariencia de honor
Ni asomo de resplandor,
Su calada vestidura de sudor
Que sin reparo porta sin rubor.

No eres tú, no es aquél
El que antaño valeroso redoblaba
Voceando en una andanada
Las glorias de una tierra lejana.

La batalla está concluida.
Ganada, qué más da, o perdida,
Lo que muestra el semblante
Del venido a menos caballero andante.

2 de abril de 2010

Mariposas en el estómago


Hace, ya hace mucho tiempo que no siento el escalofrío en mi piel. El dulce hormigueo de la felicidad y la sonrisa pintada en mis labios se ha marchitado. Y la cuestión es: ¿necesito ese escenario para vivir?.

-No sé, pero aquí está todo muy oscuro, huele mal y las paredes suenan a madera cuando las golpeas -suspira la realidad-. Creo que lo único que se mueve son los gusarapos en tu barriga.


24 de marzo de 2010

El Roto; directo como un aguijón.


Yo no tengo más que añadir.

22 de marzo de 2010

Castillos

A golpe de olas se pulen mis murallas,
y mientras una lágrima de arena desgarra mi castillo,
no alcanzo a sentir las agallas
entre risas de niños y heridas de rastrillo.

El bálsamo de sal marina no apacigua la ira
del que gime y trépidamente suspira
sollozando, perdiendo la sonrisa,
muriendo tras el aliento de tu brisa.

19 de marzo de 2010

Una vida


Desde que salimos hasta que llegamos,
la vida, quieras o no, te lleva a recorrer infinitos senderos.
Y ahora, aquí estoy, echando la vista atrás reviviendo mis andanzas.
Y me pregunto: ¿Ha valido la pena este viaje?.
Los entuertos del camino han mellado mi carne,
el paso del tiempo ha hollado mi piel,
pero las victorias han hinchado mi corazón.
Ahora, tan sólo queda disfrutar de las fotos del viaje
y esperar el retorno a la nada.




12 de marzo de 2010

Talla de mujer


Paseando por el bosque de tu cuerpo
Atrapo los prodigios de la vida,
Y el aroma de tus marismas
Rescata las caricias del recuerdo.

Y parto,

Parto desde las madejas zainas
Que danzan con las brisas,
Las que trenzan ramales pardos
Que hieren como dardos y,
Haciendo puerto en tu rostro
Descubro los frutos de la belleza;

Ojos que fulguran con fuerza
Atraviesan mis profundidades,
Hebras algodonadas de pestañas
Cierran y abren las puertas del sentido,
Pómulos, mejillas talladas en melocotón
Pintan de rojo el lienzo blanquecino,

Y mientras el cuadro de la vida se compone
Tus labios me resbalan hasta el volcán de tu boca,
Allí descanso y me nutro;
Aguamiel, canela, jengibre…
Y desciendo por el tobogán de tu cuello
Hasta con la cima de tus hombros topar libre.

Y la danza irrumpe con ritmos desatados:
Con tu  piel, almohada de mis sueños,
Con tus senos, refugios de tempestad,
Esos aureolados, rosados, deseados…
Razón de encrucijadas, que coronados
En torres de ébano aran mi voluntad.

Navego por los riachuelos de tu vientre
Hasta las faldas del horizonte,
Donde amanece el monte del destino,
Donde todo empieza y todo acaba
Donde las sábanas se calan
Del rocío de tu noche.

Nessun dorma! Nessun dorma!
Tu pure, o Principessa,
Nella tua fredda stanza
Guardi le stelle
Che tremano d'amore e di speranza.
Ma il mio mistero è chiuso in me,
Il nome mio nessun saprà!, no, no
Sulla tua bocca lo dirò!...
Quando la luce splenderà,
Ed il mio bacio scioglierà il silenzio
Che ti fa mia!...
Il nome suo nessun saprà...
E noi dovremo, ahimè, morir, morir!...
Dilegua, o notte!... Tramontate, stelle! Tramontate, stelle!...
All'alba vincerò!
vincerò! vincerò!

9 de marzo de 2010

El haiku


Describe wikipedia el haiku como un poema breve de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente. No tienen que estar rimados los versos. Es una de las formas de poesía tradicional japonesa más extendidas.

Algunos ejemplos que he encontrado por ahí:

Noche de estío:
el sol alto despierto,
cierro los párpados.

por Arakida Moritake (1473-1549)

Luna de estío:
si le pones un mango,
¡un abanico!

 Yamazaki Sokán (1465­-1553)

¡Ah, el mendigo!
El verano lo viste
de tierra y cielo.

Enamoto Kikaku (1661-1707)

¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?

Jorge Luis Borges (1899-1986)
Pues ahí van mis dos aportaciones:

Sube la torre.
Desde arriba verás
Cosas no vistas


Dulce venganza
Con sabor de victoria
Y alma seca

Os propongo un haiku.

Y para inspirar, un poco de música japonesa.

7 de marzo de 2010

Almendros en flor


Cuando el frío da sus últimos coletazos, los almendros nos anuncian la cercanía de la primavera inundando el paisaje de flores blancas y rosáceas. Parece que nos  invitan a despertar del frío invierno con los mosaicos blanquecinos de la flor almendrada despidiendo  con ironía el albo de la nieve.

Si no hace mucho frío, las abejas se sacian y polinizan los campos orquestando con sus zumbidos los hasta entonces silenciosos bancales.


Para mí es uno de los espectáculos más bonitos de mi tierra y me recuerda que en cada ciclo nace una nueva oportunidad.

1 de marzo de 2010

Patético


Patético,ca
1.    adj. Que produce o manifiesta de una manera muy viva los sentimientos, sobre todo de dolor, tristeza o melancolía:
gesto patético de dolor.
2.    Grotesco, que produce vergüenza ajena o pena: es un personaje patético.

Sinónimos de la segunda acepción:
Risible, caricaturesco, bufón, fachoso, burlesco, chusco, bufo, burlón, antiestético, cómico, extravagante, ridículo, raro, chocante, irrisorio, estrambótico, estrafalario, excéntrico, adefesio, mamarracho, facha…

¿Quizá el que no es capaz de expresarse o no se entiende su palabra en su justa medida?. El patético puede hacer tanto daño al que no escucha, al igual que el que mal interpreta al primero.
Sí, patético es el que no es entendido y patético es que no te entiendan. Patético es tener que defenderse de una falta no cometida. Patético es no saber escuchar. Patético es construir castillos en el aire. Patético es que esté describiendo lo que es patético.

28 de febrero de 2010

La naturaleza contra el hombre

Terremoto en Chile con una magnitud de 8,8 grados en la escala de Richter.

Estas catástrofes nos recuerdan que habitamos en un planeta que, como nosotros, tiene vida. Aunque al paso que vamos, y aun sabiendo que vamos cogidos de la mano, lo seguimos matando cada día un poquito mas.

Por otro lado, siempre me hago la misma pregunta; ¿por qué siempre les toca a los mismos?. Podemos contestar que los niveles de subdesarrollo van acompañados por infraestructuras de escasa calidad que no soportan los estornudos de "mamá tierra". En cualquier caso, el sufrimiento de estos pueblos es tan grande como su valor.

Estoy leyendo que ya vamos por 700 muertos y que la cifra aumentará debido al alto número de desaparecidos.

Con esta entrada, quiero expresar mi apoyo y solidaridad hacia el pueblo chileno, exigiendo a nuestros gobiernos, en mi caso el español, que acudan al rescate con todos los medios que estén a su alcance y que financiamos todos.

22 de febrero de 2010

Whitesnake, hard rock británico


De casualidad he visto estos videos en youtube. Menudos tiempos aquellos. Desde la lejanía se pueden vislumbrar hasta atisbos de inocencia. La parafernalia, los movimientos de cabellera y esas chicas que se convertían en diosas nos hacían sentirnos vivos.

Ahora prácticamente ya no presto atención a la imagen, tan solo escucho, porque eso sí; la música no ha perdido ni una pizca de calidad. Recordando tiempos pasados nos damos cuenta, y casi siempre se nos olvida, que el tiempo es implacable y pasa para todos y, como decía el "Oh capitán, mi capitán" del Club de los Poetas Muertos; Me fui a los bosques porque quería vivir sin prisas. Quería vivir intensamente y sacarle todo el jugo a la vida, para no descubrir en el momento de mi muerte que no había vivido.

Tanto si os gusta este tipo de música o no, creo que lo bueno merece ser recordado. Quizá me estoy volviendo un poco viejales pero... ¡qué tiempos!


Y en este siguiente video vuelve a aparecer la chica del momento, Tawny Kitaen, que curiosamente tuvo un noviazgo con el cantante del grupo, David Coverdale. Era el año 1987 y de una forma muy "original" Whitesnake publica su álbum más vendido "1987". Ambas canciones se incluyen en este disco, el más conocido y vendido de su historia. Como siempre, se vuelve a demostrar que las mejores baladas están hechas por rockeros.

20 de febrero de 2010

Respuesta a los sueños


La vida sin sueños es como una golondrina sin alas.
Entonces, sin jardines tapizados de madreselvas
ni suspiros de amor que sacien los corazones,
la estrella norteña se apagará,
y sin rumbo, la estanqueidad nos marchitará.

Sueño que te escucho,
sueño que te rozo,
sueño que te quiero...
sueño no despertar

15 de febrero de 2010

Sueños y despertares


Una vez la tenga en mi mano
Luna de azúcar en nube prendida
Y resbale su bálsamo en sueños,
La estrella que cuelga dormida
Temblará en haces de leños
Acabando la noche temprano.

Pero sé que el dulce de leche
Del amanecer vendrá presto arropado,
Como mirándome de soslayo
Reconfortando en mis despertares
Guiñando el ojo canela
Del huerto repleto de olivares.

12 de febrero de 2010

Centenario de Miguel Hernández

El 30 de octubre de 1910 nació el poeta universal Miguel Hernández, y dado que siento la necesidad de realizar un post en su memoria en este humilde blog, aquí me encuentro; no sabiendo qué decir de uno de mis poetas preferidos. Su vida, su pasión y su inocencia no se pueden transmitir con palabras, o mejor dicho, no con las mías o las de otros, pero sí con las suyas. En consecuencia, aquí os dejo un poema hecho canción en la voz de Serrat:

Menos tu vientre

 

¡Ah!, el 27 de marzo en Elche, para celebrar el centenario del nacimiento del poeta, empezará la gira de Joan Manuel Serrat con su nuevo disco, el segundo teniendo como fuente de inspiración a Miguel Hernández. Allí estaré, ya tengo las entradas. Dos pájaros de un tiro.